第七章:寻乡之路
星期五提出要回故乡之后，我整整想了三天。
这三天里，我把自己关在书房里，翻看那些从岛上带回来的旧航海图。这些图是当年从失事的西班牙船上捞出来的，纸张已经发黄发脆，边角被海水泡得模糊不清。但非洲沿岸的轮廓还能辨认出来，几内亚湾那一带的海岸线弯弯曲曲，像一只伸进海里的大拳头。
星期五的家乡就在那片海岸的某个地方。他说那里有一条河，河边有棕榈树，山上的土是红色的，雨季的时候河水会漫过河岸，把整个谷地变成一片大湖。这些线索太模糊了。光靠这些，我没办法在航海图上标出任何一个具体的位置。
第三天傍晚，汤姆逊来了。我把星期五的愿望告诉了他，他听完之后沉默了很久，然后摇了摇头。
“鲁滨逊，”他说，“你知道那片海域是什么地方吗？”
“我知道。”
“那里是食人族的地盘。你的星期五就是从那里被掳走的。你现在要把他送回去，等于把他送回虎口。”
“他说他想回去看看。只是想看看。不一定要留下来。”
“看看？”汤姆逊哼了一声，“你以为那些野人会给他机会‘看看’？他们看见他，要么把他当自己人，要么把他当敌人。没有‘看看’这个选项。”
我无话可说。汤姆逊说的都是实话。
“还有船的问题，”他继续说，“你要去那片海岸，需要一艘像样的船，不是‘海鸥号’那种货船。你需要武器，需要补给，需要水手。这些东西加起来，不是一笔小数目。”
“钱不是问题。”
“钱不是问题，问题是人。哪个水手愿意跟你去食人族的地盘？你别忘了，你自己就是从那里逃出来的。”
汤姆逊走后，我把他的话翻来覆去地想了一整夜。他说的每一句都对。可星期五坐在我对面，用那双眼睛看着我的时候，我觉得那些“对”的东西忽然都变得不那么重要了。
第二天早晨，我让星期五坐在我对面，把汤姆逊的话一五一十地告诉了他。包括风险、危险、可能的后果，没有任何隐瞒。
星期五听完了，没有说话。他低着头，盯着自己的手指。他的指甲又厚又硬，是在岛上光脚踩了多年石头磨出来的。回到英国后，莫丽给他剪过几次，但长得很快，总是剪不干净。
“星期五，”我说，“我把所有的事情都告诉你了。你自己决定。你要回去，我陪你去。你不回去，我们留在这里。我不会因为你选哪个就看轻你。”
“你陪我去？”他抬起头。
“我陪你去。”
他看了我很久，然后说：“我要回去。看一眼就走。看一眼我父亲和我弟弟的墓。看一眼那条河。然后就走。”
“好。”
“主人，”他说，“你不怕吗？”
“怕。”
“那你为什么还去？”
我想了想，说：“因为我欠你的。”
他摇了摇头。“你不欠我。你救了我的命。”
“你救了我的命不止一次，”我说，“在岛上，如果没有你，我活不到今天。这不是欠不欠的问题。这是——”
我找不到合适的词。星期五替我说了。
“朋友。”他说。
“对，”我说，“朋友。”
决定之后，事情就变得简单了。我和汤姆逊商量，用了一周时间筹备。钱不是问题——种植园这些年的收益足够我买一艘船。船是从布里斯托尔船厂买的，是一艘双桅帆船，六十英尺长，载重八十吨。我给它取名叫“星期五号”。
水手是个大问题。汤姆逊帮我在码头找了五个人，都是愿意为了高额报酬冒险的。我把危险的程度原原本本地告诉了他们，有两个人当场走了，剩下的三个人留了下来。再加上我和星期五，一共五个人。人不多，但足够操控这艘船了。
我们准备了三个月的淡水和食物，还有一批货物——玻璃珠、铁钉、小镜子、彩色布料——这些是准备用来和沿途遇到的部落交易的。武器方面，我带了六支火枪、四把手枪、足够的火药和铅弹，还有我那把铁钉刀。星期五把他那把骨刀也带上了，别在腰间，和我的刀并排挂着。
莫丽帮我们收拾行装的时候，一句话都没说。她是个寡言的妇人，但我知道她不赞成这次航行。临走那天，她站在门口，手里捏着围裙边，对我说：“先生，你们早点回来。”
“会的。”我说。
汤姆逊来码头送我们。他站在跳板边，和星期五握了手，然后转向我。
“鲁滨逊，”他说，“我这辈子见过很多蠢事。你这次干的，排在第二。”
“第一是什么？”我问。
“第一是你当年出海去几内亚。”他说。
我笑了。他也笑了。
“小心点，”他拍了拍我的肩膀，“把那孩子带回来。”
“我会的。”
“星期五号”起航了。风向西南，我们沿着海岸向南行驶。
星期五站在船头，面朝南方。海风吹着他的头发，他的眼睛盯着远处的海平线，一动不动。
我走到他身边，递给他一块干面包。他接过去，咬了一口，嚼了很久才咽下去。
“主人，”他说，“你说我父亲还活着吗？”
“我不知道。”
“我弟弟呢？”
“我不知道，星期五。到了就知道了。”
他点了点头，继续嚼那块面包。
船航行到第七天的时候，我们遇到了第一片陌生海岸。那是非洲西北角，摩洛哥以南的一片荒凉的海岸线。黄色的沙丘一直延伸到海边，内陆是光秃秃的石头山，看不到一棵树、一株草。这里的海是深蓝色的，比英国的海更蓝、更透明。
星期五站在船舷边，看着那片海岸，摇了摇头。
“不是这里，”他说，“我的家乡有树。很多树。绿色的。”
我们继续向南。
第二十三天，海岸线的颜色变了。黄色变成了绿色，沙丘变成了树林。远远望去，内陆是一片连绵不绝的绿色，像一块巨大的毯子铺在大地上。几条河流从这里入海，河水把海水染成了浑浊的棕色。
星期五激动起来。他跑到船头，踮起脚尖往岸上望，嘴巴半张着，眼睛亮得像两颗星星。
“像，”他说，“有点像。”
“像你的家乡？”
“树。很多树。山。河。像。”
我们沿着海岸缓慢行驶，星期五在船头一站就是一整天。他的眼睛一刻不停地扫视着岸上的每一样东西——每一棵树、每一块石头、每一条弯弯曲曲的河流。他的嘴唇在动，无声地念叨着什么。
第四天傍晚，太阳快要落山的时候，星期五忽然大叫了一声。
“那里！”
我顺着他手指的方向望去。岸上是一片密林，树林后面是一座平顶的山。山不算高，但形状很特别——山顶像是被刀削过一样，平平整整。
“那座山，”星期五说，声音在发抖，“我记得那座山。小时候父亲带我去山上打猎。山顶是平的。上面有个石头堆，是爷爷的爷爷堆的。”
他把脸转向我，眼眶里全是泪水。
“主人，我们到了。”